A FÉ É INIMIGA DA VIDA

Na família, na igreja e na escola,

somos educados para desprezar a vida.

Somos treinados para obedecer,

acreditar e seguir cartilhas.

Adulamos feitores,

revereniamos senhores,

amamos a um deus tirano e genocida.

Acreditamos, com toda sinceridade,

em todo tipo de autoridade e mentira,

condenamos  o prazer e a liberdade

de gozar a vida em todas sua intensidade.

A VIDA É O INCONCEBÍVEL

A vida não  é  o que a gente aprende,

o que vira verdade e se transforma em rotina.

Ela é  tudo o que a gente nunca entende.

É  a morte dobrando a esquina.

É  o florete, o ataque e a defesa.

É  a arte da esgrima. 

É o que nenhuma palavra ensina.

A ARTE, O ARTISTA, O TEMPO E A MORTE

A arte é um exercício de liberdade

que desafia a autoridade do tempo, 

da doença e da morte,

que lhes perseguem em comitiva.

Por isso todo artista é um anarquista

e toda arte subversiva.

A arte é  o ingovernável da vida.

É  o avesso de deus e do rei. 

EMBRIAGUEZ SOBERANA

Bebo ao tempo que me mata

e a eternidade que me escapa.

Bebo a finitude, ao anonimato

e a minha insignificância. 

Bebo aos meus mortos,

a vida dos outros e

a minha finitude.

Bebo porque sou nada,

porque me afoga a sorte.

O SILÊNCIO EM NOSSAS PALAVRAS

Só  o silêncio pode dizer o vazio de nossas palavras.

Um silêncio que traduz o tempo que passa no corpo que envelhece,

que nos mata na memória  que se perde.

Um silêncio tão  absoluto que apaga todas as verdades e discursos,

tão  profundo que supera a vida como simulacro que nos esclarece. 

Há  um silêncio crescendo em nossas palavras,  adoecendo o dito e o escrito,

a representação e o simulacro que nos transposta a existência. 

A REVOLTA É O QUE AJUDA O TEMPO A PASSAR

A revolta  é  o que nos faz agir

contra a rotina, o conformismo, 

contra a esperança e a realidade. 

É o que nos leva a arriscar, ousar,

a não ter medo da lutar, de mudar.

Ela é  o que nos une,

 o que transborda frente ao intolerável. 

É  nossa raiva armada e organizada.

É  o que nos faz recusar o que nos tornamos.

É  o que ajuda o tempo a passar...

AGOSTO

Tenho imaginado minha morte,

o definitivo fim de toda minha sorte,

em uma manhã qualquer de agosto.

Tenho avistado meu último ato,

minha modesta despedida,

em um dia frio e chuvoso,

sem sorte no calendário 

Tenho imaginado,

quase sonhado,

com meu último suspiro

nos idos do próximo agosto

em um dia mediocre e ordinário.