ESTAMOS CANSADOS

Estamos cansados 

Seja da vida, da realidade ou do mundo,

estamos cansados.

Estamos fartos de nossas personas,

labores, senhores, rotinas,

dos nossos pequenos e cotidianos horrores.

Estamos cansados.

 Cansados de tudo.

Cansados de estar cansados,

de falar de cansaço,

de não mais aguentar tamanho cansaço. 

Estamos cansados, fudidos e mal pagos.

O QUE QUERO DIZER

O que quero  dizer

 está acima do certo e do errado,

do bem e do mal,

da ilusão  e do fato.

O que quero  dizer

é  que deuses não  existem,

que todo poder é  maldito,

que tudo é  caos e acaso,

que nada é  sagrado,

que todos são  livres

e a vida não  tem sentido.

O que quero dizer

já  foi muitas vezes dito, 

repetido e esquecido

e, justamente por isso,

é  o que importa dizer

e imprescindível saber.

EXISTIR É UMA FORMA DE ARTE

A liberdade está  acima 

de Deus, do Estado, da Verdade

e de qualquer outra ilusão  coletiva.

Pois liberdade é  o ato de inventar-se,

de produzir autonomia, singularidade,

ser sujeito e objeto de sua própria  realidade. 

É  aprender que existir é  uma forma de arte.

O PASSADO

O passado  é memória.

É o que dói e resisti ao silêncio. 

É o chão, o tempo e o vento.

É o que não  tem solução 

e escapa a prisão do momento...

O passado é  o que não se reduz a história

e se perde como acontecimento. 

MORTE E EXISTÊNCIA

Existir é uma agonia,

uma angústia,

pois cada vida é  uma ferida aberta

no tecido da existência. 

Existir é incerteza,

uma insolita dúvida 

que a morte supera.

Morrer, entretanto,

não  é uma experiência. 

Mas o fim da agonia

e o definitivo  colapso de uma  consciência. 

SOBREVIVÊNCIA

Seguimos resignados, Conformados e apáticos diante da onipotência dos fatos. Sobrevivemos sonâmbulos Seguindo em frente, pura e simplesmente, certos de que nada será para sempre.

TEMPO E ESQUECIMENTO

O presente é efêmero,

o passado é  a morte

e o futuro não  existe.

O tempo tudo devora

e é  sempre muito tarde lá  fora

na banalidade das épocas

e no cego esquecimento 

que nos impõe a memória. 

O tempo, afinal,

 não leu Voltaire, 

Kant ou Hegel,

e pouco se importa 

com o que chamamos  de História.