A ARTE, O ARTISTA, A SORTE E A MORTE

Todo artista acredita

que criar é aprender a ser livre.

Mas a arte tão longa quanto breve é a vida.

Assim, a finitude faz do artista um anarquista,

que desafia a autoridade da sorte, 

da doença e da morte,

que lhes perseguem em comitiva.

EMBRIAGUEZ SOBERANA

Bebo ao tempo que me mata

e a eternidade que me escapa.

Bebo a finitude, ao anonimato

e a minha insignificância. 

Bebo aos meus mortos,

a vida dos outros e

a minha morte.

Bebo porque sou nada,

porque me falta sorte.

O SILÊNCIO EM NOSSAS PALAVRAS

Só  o silêncio pode dizer o vazio de nossas palavras.

Um silêncio que traduz o tempo que passa no corpo que envelhece,

que nos mata na memória  que se perde.

Um silêncio tão  absoluto que apaga todas as verdades e discursos,

tão  profundo que supera a vida como simulacro que nos esclarece. 

Há  um silêncio crescendo em nossas palavras,  adoecendo o dito e o escrito,

a representação e o simulacro que nos transposta a existência. 

A REVOLTA É O QUE AJUDA O TEMPO A PASSAR

A revolta  é  o que nos faz agir

contra a rotina, o conformismo, 

contra a esperança e a realidade. 

É o que nos leva a arriscar, ousar,

a não ter medo da lutar, de mudar.

Ela é  o que nos une,

 o que transborda frente ao intolerável. 

É  nossa raiva armada e organizada.

É  o que nos faz recusar o que nos tornamos.

É  o que ajuda o tempo a passar...

AGOSTO

Tenho imaginado minha morte,

o definitivo fim de toda minha sorte,

em uma manhã qualquer de agosto.

Tenho avistado meu último ato,

minha modesta despedida,

em um dia frio e chuvoso,

sem sorte no calendário 

Tenho imaginado,

quase sonhado,

com meu último suspiro

nos idos do próximo agosto

em um dia mediocre e ordinário. 

LUTE POR LIBERDADE

Lute contra o futuro, o cotidiano,

o emprego, o salário,

contra o Capital e o Trabalho.

Lute por liberdade.

A vida é curta.

Abaixo o Estado.

Precisamos de outra realidade

contra a norma, a angustia,

o fascismo, o céu e a verdade.

A vida é curta.

O hoje nos mata.

Lute por liberdade. 

SOU APENAS UM CORPO QUE MORRE

Sou apenas um corpo

preso a um tempo

e a um espaço. 

Um corpo que diz silêncios,

que inventa afetos e memórias

fechado na fantasia

de sua pequena existência.

Um corpo que quase não sabe de si

entre tantos outros.

Um corpo classificado pela cor da pele, reduzido a estatística,

mão de obra barata e a uma conta no banco.

Um corpo que sente, 

que come, caga, fala

e morre preso a uma tempo

e a um espaço que o apaga e consome.