A MORTE QUE SOMOS NÓS

A morte nos habita.

Seja como metáfora, 

Como doença,

Ou como cura.

A morte é a nossa saúde, 

Nosso diário suicídio coletivo,

Nosso modo de vida,

Nosso amor,

Nossa felicidade impossível.

A morte é nossa busca,

Nosso segredo,

Nossa verdade oculta.

A ANGUSTIA

A felicidade é efêmera,

Quase insignificante.

É coisa que virá passado,

Esquecimento.

Apenas a angústia

É um acontecimento permanente

Que transforma a vida da gente

E define quem somos,

Como nos transfornamos,

Morrendo aos poucos,

Na vitalidade da angústia 

Que nos inventa. 

QUASE MORTO

São  tantas as mortes que me habitam,

Tantos silêncios que me definem,

Que a vida já não vale um dia de sol,

Não justifica qualquer esforço 

Ou sentimento de mundo.

Sei as rotinas de um quase morto,

De alguém que existe no limite de si mesmo 

Adivinhando o abismo do tempo.

MORTE DIÁRIA

Todos os dias eu tenho morrido um pouco sofrendo desta suprema doença chamada vida.

A morte é a grande obra da minha existência quase ilusória no acontecer da multidão. 

MORTE EM TEMPOS DE PESTE

A morte que nos visita

Em tempo de peste

É quase invisivel.

É uma morte solitária,

Vazia de cotidiano.

Uma morte coletiva 

Sem tempo de luto.

É uma morte que não tem número,

Que ultrapassa estatísticas,

Que soma rostos borrados 

Em covas coletivas.

É uma morte onipresente, 

Circulante,

Imprevisível.

Em tempos de peste

A morte frequenta

Nossa própria sombra.

MORTE E ARCAISMO

Qualquer coisa velha e morta

Me define o futuro,

Qualquer limite,

Qualquer angústia.

A vida é prisioneira do antigo

E apodrece em mim

No aborto do novo

Entre mil arcaísmos. 

Nosso tempo é a morte.