CONDIÇÃO HUMANA E FINITUDE

O desmedido de nossa fragilidade humana é uma constatação que decora o envelhecimento. É preciso perder pessoas, seu próprio mundo e sentir-se inteiramente um corpo cheio de limites e dores para entender o quanto a vida é uma aventura ingrata e a existência imperfeita e errática.

Não cultivo ilusões sobre o futuro. Ele não passa de uma abstrata representação do devir e do desabrigo ao qual estamos condenados. Apenas a morte define o futuro. Logo, ele me inquieta mais do que entusiasma. O futuro não é um caminho, é um abismo onde aprendemos a queda.

O fim esclarece a vida através da qual sujamos o existir da espécie.

O VAZIO DOS MEUS EUS

Todo o meu passado se resume a algumas poucas lembranças,

a associações vagas de situações e coisas

que me permitem ter apenas

uma rasa noção de mim mesmo.

Tento seguir meus próprios rastros,

chegar a alguma conclusão sobre o vivido.

Mas há um de mim para cada circunstância.

Sou a sobra de muitos eus,

o resto de algumas infâncias.

VAMOS TODOS MORRER UM DIA....

Estamos todos em busca de uma coisa tosca que não existe. Dão o nome de futuro. Mas o único futuro é a morte. Estou de saco cheio das pessoas que vivem para o absurdo de suas vidas como se ela fizesse sentido, como se fosse importante. Isso torna muita gente insuportável. A maioria das pessoas vivem  como quem não morrem. Que vidinha estúpida elas realizam.

Que gente tosca sustenta o mundo e a realidade?

Da minha parte, apenas respiro enquanto me é possível.

OS MORTOS QUE MORAM EM MIM

Aquela pessoa ali fora

Lembrou algum dos meus mortos.

Não me perguntem porque

Ou como.

Apenas achei familiar o seu rosto,

Seu jeito de olhar.

Algum eco de passado

Gritou ali

Rasgando uma saudade dentro de mim.

Sei que é tolice.

Isso passa.

Mas lembro sempre dos mortos

Que vivem dentro de mim.

O TRÁGICO DESTINO DE UMA FLOR

Um dia serei como uma flor que caiu do galho

Indiferente ao jardim.

Mas  ainda haverão plantas e flores.

Ninguém sentirá falta de mim.

Não faz diferença

Se o outono é a morte da primavera.

O que importa é que sempre teremos primaveras.

Além disso, uma flor

É igual a todas as flores.

É muito triste ser uma flor.

TUDO ESTÁ SEMPRE DESAPARECENDO

Em termos temporais a mudança significa pura e simplesmente que algo que existia já não existe mais.  E tal transição da realidade ao virtual definido pela memória de algo que já não existe é a mais angustiante percepção que temos da realidade.

Estamos acumulando ruínas enquanto sofremos a existência e a finitude como  fundamento elementar de nossa própria condição humana.

Tudo está desaparecendo o tempo todo. Exatamente enquanto escrevo estas palavras agora um pouco de mim se esvai.

O fato de tudo isso ser algo obvio, não nos impede de viver nossas vidas como se fossemos eternos, como se nossos atos se perpetuassem e , de algum modo, todos os nossos eitos possuíssem pungente realidade. Mas isso não é verdade.

INTIMA DESCONTRUÇÃO

As certezas vão diminuindo com o avançar da idade e vou me afastando das minhas convicções mais íntimas. Sinto que as rotinas vão se tornando transparentes e irreais,  que pouco importo a realidade, que o dia seguinte não faz diferença.

Não me levem a sério, não me considerem. Sou apenas mais uma vida que passa. Não tenho nada a acrescentar a esta vertiginosa confusão humana que nos define.

Apenas sigo adiante carente de mim mesmo...