MORTE

Nenhuma religião mudará minha morte.

Crença alguma transformará minha sorte.

Morrer é o fim de todas as certezas.

A morte não tem resposta.

A morte é...

NOVÍSSIMO SUICIDIO

Decidi  viver em meu próprio mundo, alheio ao tumulto das multidões, aos silêncios dos rostos que decoram os dias, as ideias em moda e todas as formas de solidão e orgia.

Habitarei meus desertos e ruínas, apunhalarei pelas costas minha própria companhia, quebrando o espelho em que miro e compartilho ilusões de progresso.

Inventarei qualquer inédita e revolucionária forma de suicídio, inspirada pelo mais radical surrealismo.

A MORTE E A IMAGINAÇÃO

A morte  habita a imaginação dos vivos.

Não como ausência absoluta,

Ou simples inconsciência de tudo.

Mas como sentimento de ausências,

De limitações e incompletudes

Que sustentam nossas imaginações dispersas

Entre o cotidiano de nossas necessidades.

O FIM

E a noite, desesperada,

Sufocou o sonho

Que abrigava o sol.

Nada sobrou das esperanças,

Das possibilidades de dias seguintes.

Foi apenas o fim.

Breve e sem sentido.

Nada mais do que isso.

O TEMPO E A MORTE

Enquanto o tempo passa

Certas coisas vão se calando

Dentro da gente

Até o ponto

Em que nos tornamos

Nosso próprio silêncio,

Em que já não nos resta

Outra escolha

Além do ofício

De nossa intima desconstrução.

EPITÁFIO

Agora vivo apenas

Dos restos das minhas vontades,

Das sobras das imaginações.

Perdi todos os objetivos

No apodrecido do meu passado,

Esqueci os dias felizes.

Mas de nada me arrependi.

A vida foi apenas

Aquilo que tinha que ser.

A MORTE COMO PROTESTO

Talvez eu queira

Demasiadamente a vida,

Uma vida tão profunda,

Tão intensa,

Que se veste de morte,

Protesto e zombaria

Contra os lugares comuns

De nossa cotidiana

Existência inútil.