MORTE E SOCIEDADE

A morte  é  uma construção social.

Os pobres vivem menos que os ricos,

Os negros morrem mais do que os brancos.

O Estado mata,

A cidade mata,

A comida mata.

É um mundo cheio de vidas interrompidas

Em sociedades que produzem  morte.

VIVER É MORRER II

O passado é uma morte que cresce,

Que nos envolve e nos cobre

De silêncio.

Nisso reside 

Todo absurdo

Do simples acontecer do tempo. 

A vida é o caminho da morte.

TEMPO E MUSICALIDADE

A música que agora me encanta,

Antecedeu minha existência. 

Depois de mim,

Há de embalar outros ouvidos,

Enfeitar futuros onde serei silêncio. 

A música permanentemente presente,
Entretanto,

Será sempre outra

Para cada ouvinte,

Para cada tempo que embala, 

Em sua insistência
contra a  eternidade.

QUANDO A VIDA APODRECE

Há  sempre qualquer coisa apodrecendo dentro de nós. 

Suportamos a morte todos os dias,

Até  o momento em que a morte

Já não suporta nossa própria vida.

Mas isso é  um detalhe insignificante da realidade.

VIVER É MORRER

O tempo é como uma doença do corpo. 

Uma doença sem cura,

Cujo sintoma é a vida.

A preguiça e o sono

Agravam esta  patologia

Que com o passar dos anos

Impõe ao corpo

Cada vez mais concretamente

A ausência do mundo.

Morrer é um exercício cotidiano

Que se confunde com a vida.

A NOITE UNIVERSAL

Sei a noite que arde,

Que inquieta,

Antecipando a morte.

Sei a escuridão primitiva,

O caos e o vazio

Que tudo preenche

E permite ouvir a natureza gritar.

Sei o pânico de existir,

O medo do futuro,

E o definitivo silêncio 

Que reduz tudo a um inacabamento existencial.

Sei a confusão primitiva

De uma grande noite universal

Que habita todos os tempos

Da finitude do humano.

A VIDA QUE NÃO FOI

A vida tem estado ausente da minha existência.

Tenho habitado um cemitério de vivos,

Entre obrigações  e rotinas vazias.

Abrigo silêncios e abismos,

Ausências e inconstâncias. 

Sou na vontade de ser

A impossibilidade de mim mesmo.

Sou quase um aborto vivo

Em um mundo morto.

PARTIDA

A partida nunca tem volta.

Em cada nova visita

Há sempre outro lugar

para o mesmo destino.

É sempre outro momento

e depois apenas o vazio.

Viver é um  multiplicar de ausências.

Ou, talvez, nem isso...

VELHICE

A que distância estou hoje

de quem fui

nos dias em que o tempo

sorria minha juventude

e tudo me parecia possível?

A intensidade do meu corpo

não carecia de alma

na plenitude de desejos e caprichos

que decoravam o infinito.

Agora,

meu próprio eu é memória

diante de um mundo

que não reconheço,

que não tem alma.

Tudo em mim se perde em passado.

BIOGRAFIAS

E tudo se resume nisso:

Depois que a criança 

Agoniza e morre

Dentro da gente,

Apodrecemos como adultos

Até que a morte nos enterra

Velhos e desfigurados. 

Ninguém,
absolutamente ninguém,
Sobrevive a própria infância. 

A FORMIGUINHA

Ninguém presta atenção na formiguinha que atravessa a parede como quem explora um novo continente. Mas, ironicamente, somos todos como aquela  formiguinha.  O drama da nossa existência é também uma absoluta nulidade na microfísica de nossa duvidosa realidade

A  humanidade inventa-se importante quando toda a sua história não passa de um grande nada.

A BANALIDADE DA MORTE

Até  as estrelas morrem.

No universo

A morte é  um espetáculo banal

E vazio de significado.

Vida e morte definem a ordem do caos,

A dança  do ser e do não  ser.

SOBRE A BANALIDADE DA EXISTÊNCIA

A ilusão  de sentido  que inutilmente nossa consciência coletiva  tenta impor a vida,  impregnando-a de valor, torna a morte insuportável. 

Existimos para o nada. Tudo que realizamos é  nada.  Nenhuma virtude define a existência. Morrer é  um fato banal.

DESAPARECIMENTO

Não sei se é o tempo que passa

ou se simplesmente sou eu

que me perco de mim mesmo

no ato de quase ser

este corpo,

este pensamento,

enterrado na paisagem

que nunca é a mesma.

só sei que tudo realiza

um desaparecimento.

A MORTE COMO META

Uma boa morte

É tudo o que esperamos

Como resultado

De uma vida inteira.

Mas poucos são  dignos

De ima grande morte 

Por não alcançar 

As últimas consequências

De sua própria existência.

MEMÓRIA DO ESQUECIMENTO

Quantas histórias escritas na casa de quintal

foram perdidas,

apagadas pelo tempo,

e enterradas com seus mortos?

Quantos silêncios pesam naquele endereço?

A vida segue ingrata.

Descarta o passado

buscando sempre a novidade do agora.

O esquecimento é a matéria prima do presente.

Pouco importa nossas lembranças...