CATÁSTROFE

Nada no mundo me diz respeito.

Estou condenado a miséria da minha existência,

ao meu silêncio,

e inabalável indiferença

diante da experiência do Ser e dos outros.

Entre finitude e imanência

sou apenas um corpo que come,

que se consome,

e que, em algum amanhã,

Já apodrece em segredo.

Enquanto isso,

o mundo segue em desastre

e contemplo a impotência dos meus atos,

a inutilidade de tudo que hoje é possível,

diante da muda catástrofe que define o universo

e este triste fim de tarde.

.

O FIM

O fim é frio,

urgente,

definitivo,

e quase irresistível.

É um fogo que apaga,

quase em segredo.

O fim é o tudo e o nada.

É silêncio,

mas deixa um registro,

quase ilegível.

TEMPO QUE MORRE

Um tempo definha comigo,

desaparece nos meus caminhos,

Apagando-se com os mortos

que me sustentam a memória.

É tarde.

É sempre tarde.

Mas sou contemporâneo do antigamente,

sabendo que nada será para sempre 

CORPO A DERIVA

Não passo de um corpo a deriva no tempo,

Desaparecendo nos atos cotidianos,

se tornando silêncio,

enquanto a vida se conforma ao mundo,

aos discursos,  certezas, delírios, e promessas,

que se inventam verdades,

onde nada perdura ou faz sentido.

Sou apenas um corpo a deriva

que ignora as ilusões da vida,

o equívoco da condição humana

na afirmação da Terra contra o mundo.

QUASE ADEUS

Pode ser tarde demais

para recomeçar,

sonhar e esperar.

Talvez me acorde

para o nada

alguma morte

antes do dia acabar.

Mas não direi adeus,

pois é sempre antes do fim.

Todo dia é despedida.

É sempre tarde demais

para despedidas.

SER NINGUÉM ATRAVÉS DO NADA

Nada espero da vida,

da morte, 

ou desta inútil vontade de eternidade.

Nada em mim é para sempre.

Pois sou despido de alma.

Sei que o tempo é inimigo da fé e da vaidade.

Amigo da liberdade de perder-se de si,

de sumir do mundo,

na arte de inventar-se nada.

Existo para e através de Gaia

na concretude de um corpo

que me faz ninguém,

que me transforma em nada.

O TEMPO DAS ÁRVORES

Preciso aprender a roubar

o tempo das árvores,

pois o tempo do corpo é curto,

quase nada,

e não vale uma vida humana.

A humanidade, entretanto,

 não existe. 

Há apenas coisas,

entre e dentro de coisas,

preenchendo a paisagem

onde governam as árvores.

Nenhuma vida é humana.

EPITÁFIO

Vivi à deriva,

quase afogado nos dias,

a espera de qualquer acontecimento

que justificasse a vida.

Morri abraçado a melancolias,

atravessado  pelo meu tempo,

desaparecido nos meus passados,

e sufocado pelos meus atos.

A vida foi para mim 

a silenciosa intimidade

de uma agonia.

MEMÓRIA E SONHO

A memória é a parte ativa da morte

que cresce dentro dos vivos,

como um passado que  devora futuros.

A memória é mais esquecimento

do que lembrança.

Ela é uma forma de imaginação

Livre de toda necessidade.

Quem lembra ou esquece

habita um sonho vivido

que nunca se limita

aos limites da consciência.