A MORTE DA CASA ANTIGA

As pessoas são a vida da casa. 

Isso é o que se conclui quando os anos passam

 E a casa, agora abandonada,

sucumbe naturalmente ao peso excessivo dos anos

 Apodrecendo vazia em uma rua 

que não mais existe.

 Depois da morte dos  moradores

 não há futuro para velha casa

 Que ninguém mais  visita

e se desfaz em silêncio

no tempo e no espaço.

Em suas ruínas não há mais vestígios

de qualquer forma humana,

nenhum traço de vida.

QUANDO FOR DOMINGO DE NOVO

Quando for domingo de novo

 Espero estar morto, 

 Enterrado e esquecido, 

como se jamais houvesse existido.

 Que sejam, então , reduzidas a pó minhas angustias, saudades,

Buscas e frustrações.

 Quando eu estiver morto,

 Espero que todos os dias sejam domingo

 Para alegria dos preguiçosos e vadios.

Espero também que todos percebam

o quanto a vida não faz e nem precisa ter algum sentido,

que somos todos finitos,

 limitados e irrelevantes.

A VIDA É QUASE

Tudo passa, tudo morre.

 Existir é sempre um quase, 

Uma possibilidade infinita 

De coisas que nunca se realizam.

 A vida é feita de tudo aquilo

 Que permanece sempre por vir,

que nunca foi ou será

a sombra do esboço que diariamente somos.

A vida é quase...

ANATOMIA DE UMA ANGUSTIA

Minha angústia não é uma confissão de impotência,

um desarranjo de consciência,

ou uma ilusão narcisista.

Ela é a morte ( finitude) que se antecipa de forma física 

como experiência niilista e intempestiva do desvalor de tudo que é manifesto.

Minha angústia nem mesmo é minha,

ela é uma força da natureza que me contem em seu campo de experiência.

Ela é uma ação que se confunde com o corpo.

MORTE, MUDANÇA E DELÍRIO

As pessoas  morrem,

os lugares  mudam.

A realidade se perde

entre os cinco sentidos

enquanto um instante desaba

ao amanhecer.

Vivemos onde 

tudo é incerto

e nada é seguro

no eco de um grito.

Antes e depois de nós

haverá silêncio no reino do esquecimento.

O que hoje é tudo,

amanhã será nada

ao anoitecer.

A vida é a consciência que nos inventa

produzindo o mundo

como ilusão e quimera.

Enquanto isso as pessoas morrem,

e os lugares mudam

no entardecer de tudo.

ENTRE A LEMBRANÇA E O TEMPO

Não lembro mais de quem eu costumava ser Nos primeiros anos de vida. É como se eles nunca tivessem sido vividos, Como se meus mortos nunca tivessem existido, e nada fosse mais incerto do que a distância entre sonho e realidade. As vezes eu mesmo duvido do tempo E questiono se de algum modo já estou morto Ou apenas sigo provisoriamente vivo.

CONTRA COSMOLOGIA

Cada um se ilude com a verdade que lhe parecer mais convincente.

 Mas não faz diferença sua crença sobre o sentido da vida ou sobre a natureza do universo.

 Não importa a convicção que lhe conforma a existência. 

O cosmos é um imenso vácuo, 

 Frio e silencioso, 

onde nada importa

e se cala o verbo

onde tudo é mudo movimento.

SOBRE A INUTILIDADE DE UMA VIDA INTEIRA

A monotonia quase insuportável das rotinas estabelecidas pelos ciclos dos dias e das noites castram o prazer de ser.

 Viver é uma maçada. Não importa as peculiaridades, acontecimentos e realizações de cada biografia, uma vida inteira só leva ao nada e ao esquecimento. 

Pois, mesmo quando uma personalidade deixa vestígios e saudades entre os que ficam,  sua memória em nada afeta os rumos dos vivos.

Cada um está condenado a solidão de sua auto ilusão  egoísta de consciência ignorando sua evidente desimportância.

Ninguém tem alma.

Mas, talvez, sejamos corrigidos por inteligências artificiais.

A IGNORÂNCIA DO OUTRO

A ignorância define nossa consciência do outro, 

Seja ele gente, bicho, planta ou pedra.

 O outro é sempre uma interrogação,

uma busca,  um mistério

 ou um território inexplorado 

 que nos assombra a imaginação. 

 Há no fundo do outro um abismo

 Que diz nosso próprio rosto

 Insuspeitamente desconhecido

 na familiaridade do espelho. 

 O outro é o morto

 que nos faz duvidar da existência.

Sua onipresença é a irracionalidade absoluta da incerteza ontológica que nos define. 

Pois  viver não é ser.

É uma falta que nos preenche,

uma busca que jamais será concluída.

ENTRE A ILUSÃO E A MORTE

Morremos todos os dias.

Nos estinguímos pouco a pouco,

delicada e silenciosamente, como uma flor que murcha gradativamente presa indiferente a qualquer galho.

Quase não percebemos o processo.

Apenas sabemos que hoje somos

e que amanhã, a partir de algum momento,

não mais seremos.

A partir de então

será duvidoso supor

que algum dia de fato existimos

na realidade ilusória de nossos corpos.

A VIDA É ALGO QUE FOGE

A vida nos escapa todos os dias

 como uma possibilidade perdida,

 como uma intuição, 

uma intensidade que se dissipa 

ao cair da tarde, 

um silêncio que nos engole a paisagem, 

sem deixar lembrança ou saudade.

 A vida é algo ausente no corpo

 Embriagado pela ilusão de alma

 e eternidade. 

 A vida é algo que foge,

como palavra e ato.

O INSUSTENTÁVEL DA VIDA

A vida se resume a bobagens,

vontades, ilusões e saudades.

A vida é sempre um tarde demais

que nos ensina o tempo como uma doença.

Nada é verdade ou para sempre,

tudo é passagem.

NÃO ME IMPORTA, NÃO ME INTERESSA

Não me importa o mundo,

os outros ou a natureza.

Não me interessa a vida, o universo

ou minha limitada consciência.

Mas é tão inútil essa minha indiferença

quanto  minha própria existência

diante do despropósito de tudo.

Hoje existo, amanhã desapareço

e a vida segue inerte em sua falta de sentido.

Mas isso não me importa.

Não me interessa.