DIA DOS MORTOS

Lembro meus mortos no dia de finados sem imagina-los em qualquer outra parte além do abstrato da minha lembrança.  Nada me permite lembra-los de outra forma. Os mortos estão mortos. Não existe céu ou inferno. Viver não passa de um exercício estúpido, ingrato, e finito. Isso é tudo.

NÃO SE LEVE A SÉRIO

As pessoas estão sempre falando e buscando coisas que dão valor a vida. Seja religião, arte, conhecimento, amor ou , simplesmente, sobre a  falácia de buscar a si mesmo. Tentam de todas as formas fugir a incomoda consciência do vazio e da falta de sentido que define nossa condição humana.

Mas o que é a vida para nos animais humanos do que um instante insignificante de eternidade? A vida não é grande coisa. E a morte não existe para os mortos. È  apenas seu retorno a não existência  a qual sempre pertenceram. Existir não passa de um acidente.

Isso não deve nos tornar infelizes e melancólicos.  Apenas nos  ajuda a perceber o descabimento de nos levarmos tão a sério e sonharmos virtudes onde não há nada além de um absurdo acaso.

SONHO MORTO

Escrevi meus sonhos em uma parede imunda.

A chuva apagou seu registro

e o tempo levou o onírico, o dia

e o infinito

para o fundo do abismo

da minha mais obscura finitude.

Não me lembro daquele sonho,

nem sei mais a realidade

que me define a vida.

TEMPO E AGONIA

Neste lugar onde piso

quantas memórias,

quanta vida perdida,

desaparecida na paisagem

em ruínas.

Muitos por aqui passaram,

habitaram dias e rotinas

e agora...

são menos que o nada.

Onde fica o passado que o presente abandona?

Sinto a agonia de quem jamais será novamente.

Sou o simples resto de alguns passados

neste estar constantemente em agonia

e vazio do tempo presente.

Alguém, por favor,

me diga como parar o tempo

antes que me seja tarde demais.

A FILOSOFIA DAS PEDRAS

Posso escutar as pedras,

seus gritos absurdos e antigos,

sua raiva inerte

contra o tempo e a existência.

Posso ser a revolta dura da natureza.

Posso gritar contra a vida.

Não tenho limites

e estou  acima das oposições,

do bem e do mal,

das falácias do universal.

Sou o  dissonante do grito

que rasga  como navalha

a carne da realidade.

Sou a finitude da pedra,

o absurdo personificado

sob os encantos da morte

como senhora do tempo.

A VIDA NÃO TEM SENTIDO

O sentido da vida é não ter sentido....

Quem nunca sentiu isso?

No final você não sai vivo dela

e isso não faz a mínima diferença.

Pois vamos do nada ao nada,

De um silêncio a outro

E nem percebemos

Que o tempo todo

Estamos apenas morrendo.

A BANALIDADE DA MINHA MORTE

Entre os vazios estendidos de um lado e outro

do meu destino

contemplo com realismo

o inevitável fim do caminho,

o silencio sobre mim instalado

e a indiferença do mundo

diante do meu cadáver.

Mal sabiam que eu vivia,

porque, então se importariam todos

com a banalidade da minha morte?