A MISÉRIA DA CONSCIÊNCIA

Pessoas, coisas e lugares servem apenas como pano de fundo de nossa consciência intima da realidade. Mas tal consciência, em termos do que entendemos por realidade, não existe objetivamente.

Este é o maior paradoxo da condição humana, afirmamos uma objetividade que existe apenas em nossas cabeças.

Somos um corpo programado para se desfazer desde o nascimento,  somos entes essencialmente absurdos, mas definimos tudo em termos de  causas e efeitos, mesmo quando nossa própria razão nos diz o contrário.

A consciência, sua diferenciação da “inconsciência animal”, é quase um efeito colateral de nossa condição biológica.

A NATUREZA E A MORTE

A morte esta escrita em meu corpo

Desde o meu nascimento.

Por isso envelheço

No acumulo de erros em minhas células.

Pois  a evolução da espécie

Pressupõe a morte

Como um destino natural do organismo.

Tudo que sou é perecível.

Nada que posso  é indestrutível.

Há algo de sutilmente doloroso

Em estar vivo.

SOMOS INSIGNIFICANTES INSTANTES

Somos pequenos instantes

De duvidosas existências.

O futuro para cada um de nós

Não existe.

Somos breves, provisórios

E indeterminados

Nesta vida que nos consome,

Não importa o tão concreta

Pareça ser a vida e os fatos.

Somos menos do que o ser

Que nos define viventes

E presentes no mundo.

Somos qualquer coisa

Próxima ao nada

Em um universo que nos ignora.

PERPLEXIDADE

Entre a vontade e a preguiça

Escolhi a inércia, o tédio

E o fim da tarde.

Deixei a rotina na mesa do almoço

E fui sonhar com aqueles dias perfeitos

E desconhecidos da realidade.

Tentava me afogar no vento,

Aposentar toda verdade

E sumir do mundo

Pela eternidade de um segundo.

Apenas eu sabia

Que a razão estava louca.

Que nada  valia a pena,

Que a vida passa de pressa

E a gente morre em um estalo.

BANAL ANONIMATO

O menino que fui

Jaz morto dentro de mim,

Como tantas outras versões

De mim mesmo

Que o tempo me impôs.

O que sou agora,

É apenas a sobra de todas elas.

Sou o último esboço possível

Do ensaio humano  de eu provisório.

Não importa meu nome,

Meu rosto.

Não serei reconhecido pela multidão.

Não me dedicarão estatuas,

Nem me atribuirão qualquer personalidade.

Tudo aquilo que por mim foi vivido,

Não faz a mínima diferença.

LUTO FILOSÓFICO

Algum dia depois de hoje

Talvez eu me refaça da perda do mundo,

Da exaustão dos sentidos e significados

Que deveriam me definir a vida.

Talvez eu me refaça do nada,

Da consciência do absoluto vazio

Que nos define a existência.

Talvez eu exista ou siga em frente

Apesar desta febre suicida,

Desta abstrata ferida

Que me sangra por dentro

De cada palavra dita,

De cada emoção sentida.

O PESO DO TEMPO

Tenho tanto tédio

Que me deixo,

Me deito e tento

Não pensar em nada,

Não saber nada,

Escrito em uma existência

Quase sem vida.

Tudo em mim  acabou em silêncio,

Em aposta perdida.

O passado soterrou o futuro.

Meus entes queridos andam flertando

Com a morte.

Tudo que me define se perdeu da realidade.

Saudades  do tempo em que eu era jovem,

Suficientemente forte para resistir ao tempo.

Agora já não tenho amores,

Nem mesmo me reconheço em meu próprio rosto.

Afogo no tempo,

Indiferente a mim mesmo.