O MUNDO QUE MATA O MUNDO

O mundo devora o mundo

Alimentando-se de nossa finitude,

De nossa ancestralidade,

Na sobrevivência absurda do tempo,

Contra a finitude de todos nós. 

O mundo é  sempre outro mundo,

Inumano, infinito e imprevisível,

Contra o limite do ilusório 

Da certeza do agora que não  nos define

Na falsidade do sempre do nosso presente.

CANSAÇO

 

Farto do passar dos dias,

vislumbro futuros impossíveis

contra o tempo que me atravessa

monotonamente,

provisoriamente,

entre passados e futuros.

Procuro responder aos meus cansaços,

aos meus limites.

Mas tudo que faço é a fundar no tédio,

cada vez mais farto do passar dos dias.

 

A MORTE NO OLHAR

Meus mortos carrego nos olhos.

Eles definem meu olhar o mundo,

Meu saber das coisas,

Os tempos e os tédios,

Que gritam  as paisagens 

Que me habitam a existência.

Meus mortos traduzo num choro enxuto,

Que embriaga os olhos que,

De algum modo,

Tornaram- se cegos.

Meus mortos me lembram

O melhor da minha vida inteira,

No invisivel que enxergo.

O ENIGMA DO NASCIMENTO

Espero, sinceramente, viver o suficiente, para desaprender tudo aquilo que me ensinaram.

Viver não  é  isso que nos é  imposto, não  é a degradada existência de nossos hábitos cotidianos .

A sociedade atual reduz o nascimento ao acontecimento de nossa primeira morte, a expulsão  do paraíso intra uterino.

SOBRE O ABSURDO DO LUTO

A dor é  a vida

Gritando

Contra o absurdo de si mesma.

Afinal,

Chega a ser cômico 

O triste esforço 

De sobreviver 

A morte dos outros 

Para sucumbir em si mesmo.

UM CORTE NO DEDO

Um pequeno corte no dedo vestiu-se de catástrofe.

O corpo inteiro participou da imaginação da ferida,

Da primitiva experiência de um desconforto trágico.

O corte no dedo traduz as intensidades

Das ilusões da vida,

Paixões antigas e memórias perdidas.

O sangue escapa

Na fuga de parte da minha existência. 

Muita coisa sem nome fugiu

No acontecer indeterminado É intempestivo

Daquele pequeno corte no dedo .

A ARTE DE MORRER

Pouco me importa a vida, 

O presente ou a sorte.

Sei que serei ninguém

No acontecer da morte,

Na superação de uma existência 

Que me transcende como corpo,

Como matéria  livre de alma e eternidade.