CONTRA UTOPIA NIILISTA

É pelo nada que nascemos, vivemos,

morremos,

e lutamos contra todas as tragédias

e misérias humanas;

que desprezamos todos os valores, costumes,

verdades e autoridades

de qualquer fé totalitária e insana.

Sabemos que no final,

tudo será nada

na paz perpétua

de um absoluto silêncio

escrito no avesso do absurdo

que nos dilascera a alma.

Não precisamos de esperanças...

TEMPO TRISTE

Os mortos persistem

no não tempo dos vivos.

A terra é tudo que existe

na perenidade dos corpos

que descobrem o mar.

Só há liberdade nas madrugadas tristes,

nas infâncias despedaçadas, desesperadas,

que assombram nossos futuros virgens.

UMA MORTE JUSTA

Não quero morrer na guerra,

de peste,

ou como protagonista anônimo de alguma tragédia absurda.

Quero morrer de tempo,

tristeza, e de cansaço,

Porque sou niilista e filho da terra.

Quero morrer porque a morte

é bela e liberta,

e não porque fui vítima da brutalidade de  nossa maldita humanidade.

NÃO ME MATEM NA GUERRA

Espero sobreviver tempo suficiente ao mundo para sofrer serenamente a arte de me desfazer.

Que a morte me seja serena, natural processo de decomposição da matéria,

 e não violênta expressão da brutalidade do mundo.

Que eu não morra atônico em qualquer canto de um campo de guerra.

Há muitas guerras ocultas

em nosso triste cotidiano.

O DIA QUE NÃO FOI

Não me lembro do dia em que nasci.

Sei que não comecei a existir

no dia em que nasci

e, tantos anos depois,

ainda estou esperando o dia

de começar a viver

antes de morrer.

APRENDER A MORRER

Aos poucos,

aprendi a morrer

com a morte dos outros

sobrevivendo a mim mesmo.

Desisti de ter esperanças,

colecionei silêncios,

até alcançar o consolo

de uma indiferença radical.

DA PALAVRA AO SILÊNCIO

Cada palavra é um passo para o silêncio,

a promessa, sempre adiada,

de um ponto final,

do inevitável triunfo do fundo branco da folha

sobre a ferida da minha escrita,

sobre minha busca infinita  pelo sentido último das coisas,

pelo significado impossível e definitivo da vida.

Cada palavra é sopro,

alma desfeita,

de uma verdade quebrada

pela rigidez da combinação de letras abstratas e apavoradas

esoalhadas pelo corpo da folha.