O MUNDO QUE MATA O MUNDO

O mundo devora o mundo

Alimentando-se de nossa finitude,

De nossa ancestralidade,

Na sobrevivência absurda do tempo,

Contra a finitude de todos nós. 

O mundo é  sempre outro mundo,

Inumano, infinito e imprevisível,

Contra o limite do ilusório 

Da certeza do agora que não  nos define

Na falsidade do sempre do nosso presente.

CANSAÇO

 

Farto do passar dos dias,

vislumbro futuros impossíveis

contra o tempo que me atravessa

monotonamente,

provisoriamente,

entre passados e futuros.

Procuro responder aos meus cansaços,

aos meus limites.

Mas tudo que faço é a fundar no tédio,

cada vez mais farto do passar dos dias.

 

A MORTE NO OLHAR

Meus mortos carrego nos olhos.

Eles definem meu olhar o mundo,

Meu saber das coisas,

Os tempos e os tédios,

Que gritam  as paisagens 

Que me habitam a existência.

Meus mortos traduzo num choro enxuto,

Que embriaga os olhos que,

De algum modo,

Tornaram- se cegos.

Meus mortos me lembram

O melhor da minha vida inteira,

No invisivel que enxergo.

O ENIGMA DO NASCIMENTO

Espero, sinceramente, viver o suficiente, para desaprender tudo aquilo que me ensinaram.

Viver não  é  isso que nos é  imposto, não  é a degradada existência de nossos hábitos cotidianos .

A sociedade atual reduz o nascimento ao acontecimento de nossa primeira morte, a expulsão  do paraíso intra uterino.

SOBRE O ABSURDO DO LUTO

A dor é  a vida

Gritando

Contra o absurdo de si mesma.

Afinal,

Chega a ser cômico 

O triste esforço 

De sobreviver 

A morte dos outros 

Para sucumbir em si mesmo.

UM CORTE NO DEDO

Um pequeno corte no dedo vestiu-se de catástrofe.

O corpo inteiro participou da imaginação da ferida,

Da primitiva experiência de um desconforto trágico.

O corte no dedo traduz as intensidades

Das ilusões da vida,

Paixões antigas e memórias perdidas.

O sangue escapa

Na fuga de parte da minha existência. 

Muita coisa sem nome fugiu

No acontecer indeterminado É intempestivo

Daquele pequeno corte no dedo .

A ARTE DE MORRER

Pouco me importa a vida, 

O presente ou a sorte.

Sei que serei ninguém

No acontecer da morte,

Na superação de uma existência 

Que me transcende como corpo,

Como matéria  livre de alma e eternidade. 

SOBRE PASSADOS E FUTUROS

Há mais futuros brincando 

No meu passado

Do que absurdos 

Dançando nos pois  dias

Da minha morte...

SOBRE OS VIVOS E OS MORTOS

O sempre curto intervalo de uma vida inteira, tem sempre a duração do eterno, não  importa o quantitativo dos dias e dos anos. É  uma eternidade limitada e absoluta que se reduz a nada. É  sempre infinita a distância entre os vivos e os mortos.

A ESPERA DA MORTE

Cansado do mundo,

Sigo abandonado dentro dos dias 

Pesado de tanto passado,

E pleno em melancolias.

Espero apenas o momento último

De mina sina

Na natureza que me finda o corpo.

O FIM SERÁ UM DIA QUALQUER

Na falta de sentido da vida e do mundo, estou pronto para morrer amanhã,  me tornar o lançamento de existir. 

Amanhã é  qualquer dia,

Sem adeus,  sem ponto final....

LUTO E AUSÊNCIA

Tudo aquilo que importa

De repente deixou de ser

Na interdição  de um adeus,

No silêncio do sempre,

Na abolição  da presença.

A morte é  um silencio estranho, 

Um outro que nos devora

No caos que habita

O abismo de ser.

A morte é a essência da vida,

Do ato e do amor,

Que revela o não  sentido das coisas,

Nivelado o tudo ao nada.

A VIDA QUE SEGUE

Lá fora o mundo segue,

Enquanto aqui dentro

Tudo se perde.

O tempo muda tudo,

A vida prossegue,

Sempre outra,

Eternamente breve.

SOBRE A CONVENIENCIA DA FINITUDE

Não  viverei para sempre.

Eis o maior consolo

De sofrer uma vida inteira.

O fim é  meu destino,

Minha certeza e meu caminho.

Não tenho motivo que jutisfique

Ser para sempre

No pesadelo de qualquer eternidade.

CAOS E VIDA

Chega sempre o dia

No qual qualquer silêncio, 

Qualquer tristeza,

Nos desperta para o não sentido da vida,

Para o caos  que corre dentro de tudo

Contra nossas certezas cotidianas.

Viver é  um absurdo que não  nos esclarece.

A CASA TRISTE

A casa já não é  a mesma.

Pesa nas paredes o silêncio dos mortos,

A memória de tempos idos

É rotinas perdidas.

A casa agora é  triste,

Quase inabitável, 

Na solidão  dos que ficaram

Habitando ausências e vazios.