A existência era rasa e limitada.
Quase não vivia
Através de um cotidiano mecânico
E sem perspectivas.
Apenas o tempo corria
Para o lugar nenhum da eternidade
Enquanto as biografias se
consumiam
Em agonia.
Nosso alimento
Era a cotidiana boa imaginação
das coisas,
A fantasia de que tudo
Corria as mil maravilhas.
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