LIMITE

É no porvir que a vida existe,

 onde o mundo acontece, 

sempre como promessa 

que se renova e persiste

através do esvair dos dias

entre alegrias e melancolias.

Mesmo que nada seja para sempre,

 que não exista saída,

e seja inútil a existência.

Afinal,  a vida é para ser superada,

Para alcançar seu limite,

na plena realização do nada.

É no porvir que a vida existe

sem nunca saber de si mesma.

O ÚLTIMO DIA DA MINHA VIDA

O último dia da minha vida

será  tão banal

quanto qualquer outro dia da minha vida.

Tudo nele há de ser igual a hoje

até o incerto instante do meu suspiro final.

O último dia da minha vida

será um dia qualquer do mundo

onde não se deve depositar espectativas

nem esperar por qualquer juízo final.

TODOS OS ANOS

Todos os anos

meu passado pesa

como uma grande pedra

 sobre minha  cabeça,

Todos os anos

 tudo menos me importa

nas distâncias que crescem

entre o fato e a lembrança.

Todos os anos 

alguém que me importa morre

enquanto o tempo corre

contra a eternidade .

Todos os anos

Mais indiferente me vejo

diante do calendário.

Mas é sempre anti véspera

de alguma  iminente catástrofe.

A VIDA É NADA

É bobagem esperar da vida

 qualquer coisa diferente 

do indigesto silêncio 

de um final medíocre.

 Afinal, a vida não é um espetáculo.

 Não é grande coisa. 

No fundo, ela não passa, 

de uma condição medíocre da matéria

 que se faz e refaz

 nas infinitas variações do nada.

O SUPREMO SILÊNCIO

Em tudo que há 

existe um grande silêncio.

Ele impregna todas as coisas vivas e inanimadas,

confundindo-se com a escuridão do  universo.

Assim, o mundo, a natureza,

toda matéria,

acontece dentro do corpo,

quase infinito, deste silêncio.

Ele  envolve,

 consome, cala,

e reduz a nada todo complexo edifício de palavras

que dedicamos a vida.

Trata-se de um silêncio absoluto, onipotente, onipresente,

e indiferente ao sopro, ao som, 

e ao verbo.

Um silêncio que se  estende do  início  ao fim de tudo.

Um atemporal, 

insuperável,

 e quase insuportável silêncio,

que jamais será ultrapassado

pela soma de tudo que já foi ou ainda pode ser dito ou escrito

ao longo de todos os séculos.

Este silêncio é, simplesmente,

morte.

Ele contém tudo aquilo que nos conduz além ,

que ultrapassa a consciência, a inteligência e a percepção.

Ele é a intuição do além do humano,

uma vertigem de nada.

SOBRE O CREPÚSCULO DA EXISTÊNCIA

Depois de certa idade

o que importa é esquecer

todos os truques da civilização.

Nos cabe, então,

desaprender a pensar,

querer , escrever,

acreditar, sentir,

e sonhar.

É preciso jogar fora certezas,

lembranças, identidades e convicções.

Depois se perder no mato,

despir-se de toda ambição,

vaidade e pretenção.

Alcançada a fragilidade

das mais pesadas idades,

tudo que importa

é edificar-se para a morte,

abandonar-se a própria sorte,

desertar-se, despedaçar-se

contra o tempo que fica e que passa.

FINITUDE E TEMPO VIVIDO

Resta hoje, quase nada,

do mundo no qual cresci.

Mas, teimosamente, ainda percebo dele, 

alguns vestígios.

Certas  desbotadas e inúteis lembranças,

que sem pudor me assombram

tentando acordar alguma esperança.

Mesmo que os lugares tenham mudado,

que as pessoas estejam  mortas

ou não me reconheçam,

e meus atos não remetam ao passado

de nenhum presente,

tais lembranças reivindicam

certa espectativa de eternidade.

Mas resta hoje,

quase nada de mim,

das coisas que vivi,

e, saber o ontem como memória,

não salvará do nada 

minha inútil existência,

minhas debilitadas lembranças.

DEPOIS DO FIM

Depois do fim,

 resta apenas  uma ausência,

um transparente silêncio,

que já não cabe no tempo

e transcende a lembrança e

a saudade

que legamos aos nossos sobreviventes.

Depois do fim,

tudo é passado,

resolvido e apagado,

sem qualquer conclusão

ou dilema de consciência.

Tudo se interrompe,

tudo é o vazio da liberdade

do eterno inacabamento

 do que deixou de ser,

do que não mais pode ser,

quando já não importa o que foi.

POEMA QUASE EXISTÊNCIALISTA

Não sei se existo de fato

ou se sou só uma ilusão

dentro do sonho da matéria,

que se faz e refaz por toda parte

ignorando este momento breve 

em que estou, no qual sou a duração de um corpo,

ou a auto consciência que me define  a vida, a morte e as coisas finitas

como o nascer e morrer de um dia

ou a mutação constante da matéria.

Só sei que não passo deste momento de potência e existência 

perdido dentro de uma morte impessoal e infinita.

Pouco me importam 

 teorias sobre qualquer suposto sentido da vida.

A morte ignora o tempo,

a consciência

e demonstra que a vida

não define a matéria.