A VIDA NÃO PRECISA FAZER SENTIDO

Tenho me sentido tão pequeno diante do mundo, tão espantando com o pouco que sabemos sobre o universo, que não vejo na vida qualquer sentido ou significado que me proporcione um motivo para acordar todos os dias. Concluo disto que não preciso de significados para justificar meus atos. A vida é o não sentido das coisas em meio ao acaso vazio da realidade.

Não tenho certezas, não busco verdades... ocupo-me apenas de existir, enquanto isto ainda me é possível. Quando morrer estarei morto. Mas por enquanto sofro os dias, apenas porque involuntariamente respiro.

HUMANIDADE

Talvez sejamos mais do que palavra,

Carne e vontade.

Talvez sejamos todos feitos de imaginações

E sonhos que nunca foram sonhados...

Somos sempre o que ainda não foi

E que talvez nunca seja

Em nossas ilusões de futuro.

Talvez o tempo não caiba na gente.

SOMOS APENAS POEIRA DE ESTRELAS MORTAS

E  tudo se fez provisório e insensato

Naquele desmedido viver

De todas as coisas.

Os atos se desencontravam dos fatos

E todas as certezas já haviam pulado

No abismo da indiferença.

Era eu apenas,

Entre a terra e o céu

Correndo o mundo

Dentro de um vento.

Já não tinha esperanças

Nem guardava sonhos.

Apenas sofria a realidade

Sem qualquer ilusão de verdade.

Sim. O que eu experimentava

Era a liberdade.

Evitava querer,

Desconstruía o pensar.

Era apenas eu e o momento

Livre de toda a ansiedade,

Mergulhando no silencio,

Na fantasia da absoluta desunião

Dos meus átomos e moléculas.

SUCATA

A casa antiga já não mais existia.

Nem mesmo as paredes

Restavam intactas.

Todos que me abrigavam

Haviam morrido.

Sobravam, entretanto,

Meus restos,

Ainda vivos,

Como testemunho

De um passado perdido.

De todas as formas possíveis,

Eu já não tinha lugar

Neste mundo.

QUANDO A VIDA NÃO VALE A PENA

Quando viver se resume a simples  inércia de permanecer vivo, morrer se torna algo no mínimo irrelevante. Que diferença faz se acordarei mais um dia para dar continuidade a uma rotina vazia e improdutiva? Minha presença entre os outros não faz qualquer diferença e sou apenas mais um a superpovoar a terra sem sonhos e  expectativas de futuro.

Morrer é simples. Viver é difícil. Aliais, nem mesmo mais sei direito o que é esta coisa que chamam de vida.

A SUBJETIVIDADE OBJETIVA DOS OBJETOS VIVIDOS

Até que ponto vivemos tão profundamente nossos passados e atingimos o obscuro ponto  onde os  esgotamos e os expulsamos da vivencia de nossas perdas e ganhos de simples instante de agora? Até que ponto somos hoje a melhor versão de nós mesmos na coincidência de todos os nossos íntimos tempos?

Talvez não saibamos radicalmente o inacabamento que fica como rastro de nossa mais pessoal condição humana quando a morte nos mistura todos os tempos no calar da material presença que nos resume imersos na materialidade do vivido através do uso e des usos dos nossos mais íntimos objetos...

APESAR DE NÓS

Dentro do mundo

Existem milhares de vidas.

Todas elas nada significam.

Viver é descartável,

Desnecessário ao continuar

Da própria vida.

Existindo somos menos que nada.

Morrendo deixamos seguir a vida,

Apesar de tudo que fomos um dia
e agora se desfez no vazio.

MORTE E ESQUECIMENTO

Vivíamos no tédio dos lugares comuns

Desperdiçando o tempo

Enquanto passava a vida.

Não nos importava

O  significado das coisas,

As questões últimas

Da condição humana.

Não tínhamos tempo para filosofias.

Pouco nos importava o existir das coisas.

Então, em uma tarde chuvosa,

Simplesmente morremos.

De repente tudo se fez silêncio

E nada ficou do que foi vivido.

O VAZIO DE SER

Meus sonhos acordaram

No deserto.

Calei a vida

Em luto de existência.

Vislumbrei futuros

Que nunca serão possíveis

E todo o meu ser

Se mostrou estupido

E vazio.

ENVELHECIMENTO E SUICÍDIO

Na medida em que envelhecemos as rotinas vão se fazendo mais insuportáveis, a gente vai perdendo as pessoas que nos definiram por anos a existência, até o ponto de você se sentir tão abandonado pela contemporaneidade que se dá conta de que seu mundo vivido esta morrendo.

Então a única conclusão possível é que você não pertence mais a porra nenhuma e a inércia de continuar vivendo  simplesmente não vale a pena.

Nada mais saudável do que o suicídio quando atingimos a idade dos desertos, quando o próprio corpo que somos nos contradiz as vontades. 

TEMPOS SOMBRIOS

Era um tempo de silêncios e sombras.

De frio e incerteza.

O tempo atrasava a consciência

Rasgando planos e ideias.

As horas escorriam pelas paredes da eternidade.

O céu e o chão tornavam-se etéreos

E não havia caminhos...

Nenhuma saída.

Apenas a agonia de não ter direção,

De estar totalmente só,

Profundamente vazio.

MORTE E PLURALIDADE

Vivemos hoje uma época definida pela iminência da transfiguração de todos os valores humanos, onde a própria condição humana encontra-se em jogo e toda a tradição cultural revela-se  duvidosa frente a uma nova realidade definida por uma mudança cognitiva sem paralelos inspirada pelas novas tecnologias digitais.

Podemos hoje questionar em meio as diversas morais que hoje  se definem o que pode ser uma premissa para a construção de sociabilidades em meio a vertiginosa diversidade que atualmente desafia os lugares comuns da vida cultural e social.

Creio que uma estetização da vida cotidiana nunca foi tão urgente. Penso que o desagradável é  o parâmetro que permite a dialética entre as nossas diversas morais. Mas se a ideia de desagradável esta associada a noção de prazer e satisfação é preciso afirmar que, paradoxalmente, aquilo que nos parece bom não nos conduz necessariamente  a realização de nosso desejo.

Qualquer escolha em algum momento nos fará sofrer. Tudo na vida antecipa a morte.

ENVELHECER

Sinto o tempo pesando no corpo.

Envelheço

Esclarecendo todos os vazios

Do meu ser no tempo.

Quantos de mim já fui?

De quantos eus me perdi

Inventando o mundo

Dentro de mim  mesmo.

Amanhã agora

É cada vez mais tarde.

MALDITA SEJA ESTA VIDA!

A vida é apenas isso.

A falta de sentido

Entre o nascimento e a morte

E a agonia do intervalo

Onde a gente tenta se inventar

Como gente.

Mas tudo que se impõe

É o fatalismo

De se perder de si mesmo

Na falta de sentido

Da agonia de ser.

MORTE E FILOSOFIA

Sofria de filosofias.

A vida era apenas

Um ato de pensamento,

Uma busca gramatical.

Era preciso inventar significados

Que fossem maiores do que os fatos

E mais fortes do que o tempo.

Pensar é um modo de perecer,

De desaprender o cotidiano

E se render diariamente

A própria morte.

TEMPO E MORTE

Era cedo demais para morrer

E tarde demais para viver.

Era ontem, amanhã e nunca.

Tudo se perdia em qualquer angustia

Enquanto eu seguia inútil

Entre  paisagem contemporânea.

Já não estou vivo

Nem morto.

Sinto-me apenas absorto

Entre o absurdo e o caos

De me saber enterrado no tempo

Que me consome.

O TEMPO E A MORTE

Era cedo demais para morrer

E tarde demais para viver.

Era ontem, amanhã e nunca.

Tudo se perdia em qualquer angustia

Enquanto eu seguia inútil

Entre  paisagem contemporânea.

Já não estou vivo

Nem morto.

Sinto-me apenas absorto

Entre o absurdo e o caos

De me sentir enterrado no tempo

Que me consome.

SÓ SEI QUE ESTAMOS TODOS MORRENDO...

A verdade é que a gente morre um pouco todos os dias e nem se importa com isso. Vivemos como se não fossemos efêmeros, vazios de Ser em uma existência em mansa agonia.

O futuro?  O Futuro é feito no fundo de tudo aquilo que nunca iremos viver.

Então acenda teu cigarro, solta a fumaça e pensa ali no meio do nada sobre todo o absurdo que define o ato tosco de estar vivo. 

A VIDA NOS MATA

Quando levamos a vida ao trancos e barrancos, apenas cumprindo obrigações, nos damos conta que pouco vivemos e morrer é quase a fatal confirmação desta triste constatação.

Há de fato coisas piores do que a morte. Isso a gente aprende com a idade e com as perdas sofridas e acumuladas  ao longo de uma vida inteira.

Chega uma hora em que já não é possível estar alegre ou triste. Apenas sabemos que tudo passa e nada podemos fazer quanto a isso.

Por isso digo que a morte é um conceito que nos define a própria vida.