Nem de
longe consigo imaginar a eternidade
Ou o correr
dos séculos.
Meus atos não
sobrevivem a uma tarde sol.
São tão efêmeros
quanto a fumaça do meu cigarro.
Tudo tem um
fim.
A durabilidade
da memória
Não tem
qualquer realidade.
É pura
fantasia dos que tentam fugir ao efêmero,
A inconstância
que define todas as coisas.
Mas existir
é um fluxo sem sentido de impermanências.
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